Унесенный прочь под рыданья земли, смытый волнами собственной лжи, ты идти не готов, но пора уходить - ты пал слишком низко, что бы простить. Горе ножом ковыряет в груди. Спрячь эту боль, назад не гляди. Ладони мои - чертого сито, взгляни краем глаза, на то, что в них скрыто. Я не сунусь в поток не ведая броду, отрину то, чему не могу дать свободу.